Que suis-je ?

J’écris et je parle.
Je parle et j’écris.
Trop peut-être.
Pas assez clairement, sans doute.
Je ne crois pas être perturbée.
Les autres pensent autrement.
Mais là d’où je viens, les flots sont incertains.
Ils sont présents tout de même.
Tumultueux, rarement.
Je suis ces vagues de déferlement, rares et incassables.
Inlassablement, j’explose au lieu d’imploser.
Je m’étends lestement.
Je me déploie.
Seulement, après le fracassement survient.
Quand me casserai-je d’usure inépuisable ?
Me briserai-je en milliers de gouttes écumantes?
Je m’éclaterai alors en silence.
Serait-ce encore ce que je suis ?
Ou des milliers de petits moi ?